NOSOTROS, LOS DINOSAURIOS / CHARLES BUKOWSKI

Bukowski desnudo se exhibe en una poesía de escritura áspera, la poesía como una prosa rota. En ella se da el amor sin otra pretensión que el encuentro de dos seres, a veces durante una sola noche de hotel o quizá por el resto de sus vidas. Se da la crítica a una sociedad que destruye organismos desde la promoción ilimitada de la Coca-Cola, mientras recauda impuestos para guerras imperiales Su poesía es una prosa fragmentada, testimonial. El país en el que residió desde los tres años está retratado en sus vicios, sus males y su soledad, y ese retrato se construye al pasar, como si no existiera intención, en la suma de instantáneas. Por eso su crítica se hace inapelable y ácida. Su épica nos comunica que no hay otro heroísmo que el de estar vivo y existir como se pueda. El estilo directo en la forma de decir, que no va detrás de la imagen poética ni de la metáfora, transforma su poesía en textos descarnados y explícitos. Nos animamos a sugerir que su obscenidad nos habla de la nuestra. No hay que leer sobre Bukowski. Su biografía es su obra. En la narrativa, Henry "Hank"Chinaskies su alter ego, en la poesía él está con nosotros en el relato de sus peripecias y lo que lo rodea. Esas son las puertas de acceso al artista, el resto sólo las patrañas a las que nos domesticaron. Ahora se abre una antología de los poemas de ese hombre que los diccionarios recuerdan que nació como Heinrich Kart Bukovski en Anderach, Alemania, el 16 de agosto de 1920, y que falleció de leucemia el 9 de marzo de 1994 en la ciudad de Los Angeles, USA. Y también sabemos que fue uno de los maestros del realismo sucio.